Questo mio muto dire nel bosco
non ripercorre, no, quel buon sentiero,
celata via il cui nome conosco,
che porti a qualche silvano mistero.

Questo mio sguardo sospeso tra il lusco
e il brusco, spirito mitesevero
né tutto nitido né tutto fosco,
s’aggira d’ansiose mani foriero.

Il piede che s’inselva non ritrova
il dolcetriste che acquieta e ristora,
chiuso asilo remoto dalla storia,

ma supplementari tracce a riprova
di un andare la cui traiettoria
è alle calcagna della buon’ora.
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